Ci vorrebbero i baci sulla ferita tipo come quando sei piccolo e così passa. Invece dopo cresci e la pelle tira. Oppure ti brucia e il limone mica dovrebbe, mi pare. La verità è che ci sono un sacco di muri da abbattere, l'amuchina puzza, il sorriso è morto viva il sorriso, il silenzio porta l'annientamento, bendarsi solo col sesso. Quando ammetti la mancanza ti senti nudo e trasparente, fragile come il soffio nelle crepe che solleva la terra, ma quello è il momento del meccanismo di sincerità più sincerità di tutti, che noi siam mica lucertole, i vuoti ce li abbiamo di fabbrica, solo che a spiarci dentro gli ingranaggi c'abbiam quasi sempre paura.
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